Il s’agit d’une « lettre énervée pour chanteur énervant », d’une fan de Renaud née l’année de la parution de l’album Mistral gagnant. Ça fait vingt ans cette année qu’elle a « quatorze ans et demi », et en a beaucoup à raconter sur son amour de Renaud depuis son adolescence ! Un podcast enregistré le 4 décembre 2020 et mis en ligne sur ARTE Radio le 17 décembre 2020 :
Klaire fait Grr (Claire Fegrinelli) a un chanteur préféré : Renaud. Il est un peu en colère, un peu populaire, un peu picon-bière. Ou plutôt, il l’a été, et puis quelque chose a foiré. Alors elle lui écrit une lettre d’amour au vitriol. Faut dire, peut-être qu’être adulte, c’est brûler ses idoles, mais Renaud était pas obligé de fournir les allumettes et d’avaler un shot de pétrole…
Voici donc ce coup de gueule de Klaire fait Grr, suivit des crédits ainsi que des paroles :
Crédits
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- Création, texte, voix et réalisation : Klaire fait Grr
- Voix supplémentaires : Guillaume Meurice (le vieux con) et Sabine Zovighian (la mère de Klaire)
- Réalisation et mixage : Charlie Marcelet
- Illustration : Pauline Aubry
- Production : ARTE Radio
- Chansons de Renaud : Morgane de toi, Marchand de cailloux, Hexagone, Société, tu m’auras pas !, Le petit chat est mort, Fatigué, La médaille, Chanson pour Pierrot, Il pleut, Où c’est qu’j’ai mis mon flingue ?, C’est quand qu’on va où ?, J’ai raté Télé-foot, Tu vas au bal ? et… Corona Song.
- Chansons d’autres artistes : Mon vieux (Daniel Guichard), Pour que tu m’aimes encore (Céline Dion), Quand on a que l’amour (Jacques Brel), Avec le temps (Léo Ferré), Dis, quand reviendras-tu ? (Barbara), Symphonie nᵒ 40 en sol mineur (Mozart), My heart will go on (Céline Dion) et L’hymne des femmes.
Renaud de toi
Tu fais chier, hein.
C’est pas l’homme qui prend la mer,
c’est ceux qui l’aiment qui prennent cher.
« Tintintin » mon cul.
Tu fais chier.
Moi je passe ma vie à t’avoir dans la tête et dans l’cœur.
Je t’aime envers et contre tous,
je brandis mes p’tits poings rageurs tout pleins de ta colère,
pour que tu m’passes au final le cœur au sanibroyeur ?
T’étais mon héros malgré que bon,
t’es devenu le mec gênant du réveillon.
« Pon ! »
J’fais quoi, moi, avec ça ?
Y’en a qui perdent leurs parents,
Pour, heu, un crabe ou un accident,
y‘en a qui en chient,
y’en a qui en pleurent,
dans un torrent d’Alzheimer,
qui en prennent pour 10 ans de psy,
et moi j’suis là avec mes conneries ?
Tu crois que j’peux débarquer chez le docteur,
et dire « Ça va pas fort, Renaud est mort ?
Enfin juste à mes yeux, pas vraiment mort ! »
j’ai un cercueil… mais j’ai pas d’corps.
J’te déteste.
Peut-être qu’être adulte,
c’est brûler ses idoles,
mais t’étais pas obligés de fournir les allumettes
et d’avaler un shot de pétrole.
Il faut tuer l’père, mais mon père, c’est pas toi,
j’ai un poignard qui s’enfonce dans du rien, dans du gras.
J’ai un Œdipe qui serait passé chez Afflelou au lieu d’se crever les yeux,
c’est nul, et j’t’en veux.
J’vais t’dire pourquoi mon vieux.
« Mon vieux »
Ouais, non, ça c’est pas Renaud, hein…
C’est Daniel Guichard, rien à voir…
J’ai dix ans presque trois quarts, dans une banlieue même pas dortoir.
(Musique de l’émission de télévision « Club Dorothée »)
Ah non non, j’ai pas la télé,
j’suis trop p’tite,
pis j’ai des parents instits.
J’ai des couettes évidemment,
mais faut pas croire pour autant,
j’aime déjà pas les gens.
Y’a des coupes de cheveux tu sais,
qui disent pas la vérité !
J’ai un manteau que j’déteste à mort,
sauf à part qu’il a des grandes poches, d’accord.
J’ai vachement plein d’bonnes notes et pis,
vachement pas beaucoup d’amis.
Faut dire, je suis allergique à tout…
« Elle est allergique à tout… »
Et j’éternue tout l’temps, partout.
« Ah-ckrrr »
« Bouuuh ! Salade de morve !
Bouillie d’andouille ! »
J’ai dix ans trois quarts et c’est clair,
pas la meilleure panoplie pour devenir populaire.
Mais j’suis pas Causette pour autant;
c’est juste que j’renifle tout l’temps.
Attends, coupe pas la radio,
tu vas voir, t’arrives bientôt.
« Joyeux anniversaire.
Et c’est… et, c’est éteint là !
Joyeux anniversaire. »
Le jour de gloire est arrivé…
J’ai enfin un lecteur de CD.
Je plonge tête baissée sans complexe
dans la chanson française à texte.
« Dans l’effroi, dans les flammes
Je te jetterai des sooooorts…
Pour que tu m’aimes encoooore. »
Et mon premier CD, attends, c’est pas toi,
hein, t’es marrant !
On est en 96 tu vois,
À onze ans, on t’file pas ça.
La gamine de onze ans se charge toute seule d’aller fouiller
où les parents rangent leur CD.
« Quand on a que l’am…»
« CHIANT… !»
« Avec le temps …»
« CHIANT… !»
« Voilà combien de jours…»
« SUPER chiant… ! »
« CHIANT… ! SUPER chiant… ! »
« Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d’Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu’y’est v’nu se faire tuer loin d’chez lui… »
« J’EMBRUNTE UN TRUC ! »
Je comprends que dalle aux références, mais j’devine que j’suis d’acc.
« Ils oublient qu’à l’abris des bombes
Les français criaient « Vive Pétain ! »
Qu’ils étaient bien planqués à Londres
Qu’y’avait pas beaucoup d’Jean Moulin »
Bah je sais pas…
Les gentils c’est des gens moulins
et les autres c’est des gens méchants
Mais j’suis pas sûre.
Ouais enfin bon rappelle-toi,
à l’époque Internet c’est ça :
« L’encyclopédie multimédia dont vous avez toujours rêvé pour vos enfants !
Des cassettes vidéos passionnantes et même un CD-ROM pour travailler plus facilement.
29 francs seulement ! »
Donc je galère, mais camembert.
Je devine que la colère ça va m’parler
et que je m’sens du côté des enragés.
Dans ma chambre j’ai un fauteuil,
alors j’y écoute ton CD parfois,
mais j’me prépare à bondir parce que je sais c’que tu vas dire :
« Mais en attendant je chante
Et je te crache à la gueule
Cette petite chanson méchante
Que t’écoutes dans ton fauteuil. »
Je m’lève de mon fauteuil usé,
pour pas que ça m’soit destiné.
Comme si ça suffisait à m’protéger,
je veux pas en faire partie,
je veux pas attraper… la bourgeoisie. (« La bourgeoisie »)
« Vous l’croyez, ça ?
L’équipe de France est championne du monde
en battant le Brésil 3-0 ! »
J’ai treize ans.
J’suis déjà pas jolie,
j’suis toujours pas populaire.
Mais j’commence à comprendre que mon truc à moi,
c’est un peu l’humour,
beaucoup la colère,
et pis souvent les deux,
parce qu’on attrape pas les mouches
avec du gruyère.
« Zzzzzzzzzzzzzzzzzzz…. Pif ! »
Ouais, je sais, mais ça rimait.
J’aime pas les trucs grandiloquents,
j’trouve que les textes qui tabassent vraiment
c’est ceux qui pètent pas
plus haut qu’leur cul.
Non mais, t’as vu,
y’a des comptines pour enfants
plus balèzes que Victor Hugo… !
Mais… mais pour être honnête,
j’ai surtout vachement pas lu Victor Hugo…
J’écoute que Brassens et toi, en gros,
et vos chansonnettes qui peuvent devenir des brûlots.
J’aime qu’il défonce la peine de mort,
à coup de gorille en liberté,
et que tu t’serves d’un p’tit chat tout mort,
pour aller bouffer du curé.
« Le petit chat est mort
Et toi et moi on va
Couci-couça
À cause de quoi ?
À cause qu’on s’demande bien pourquoi
T’as jamais un pape sur les toits
Être trop près du ciel, p’t’être qu’y z’aiment pas. »
J’ai quatorze ans et demi.
Je déteste la guerre, et pis…
Je déteste la mort, aussi.
Je passe donc à ça d’une carrière de Miss France, oui,
mais j’t’ai dit, j’suis pas jolie.
J’ai d’la colère plein les poches,
de manteaux moches,
et j’décide d’arrêter d’manger du moineau
pis des autres animaux.
Quand je s’rai grande et lycéenne,
et bin je s’rai végétarienne.
On va s’foutre de ma gueule sûrement,
mais j’ai l’habitude, attends :
« Ah-ckrrr »
Et pis j’m’en fous.
Parce que je sais qu’sur n’importe quel bout d’terre,
face à n’importe quel gros con,
c’est ceux qu’y sont en colère qu’ont raison.
« Fatigué de parler, fatigué de me taire
Quand on blesse un enfant, quand on viole sa mère
Quand la moitié du monde en assassine un tier
Fatigué, fatigué… »
J’ai 20 ans, et j’aime pas ça
Faut dire que j’aime pas grand-chose,
c’est pas pratique.
Pis le reste, j’suis allergique.
J’ai mis ma colère dans l’envie de jouer Phèdre et Andromaque,
pieds nus sur les planches qui craquent,
le cœur à vif,
la place à d’mi-tarif.
Quand j’s’rai grande et parisienne,
et ben j’s’rai « tragédienne » !
« ooooh oooooooooh… ! »
Mais dans la vraie vie,
j’passe un casting Nesquik,
avec une queue de lapin en plastique.
« Songe aux cris des mourants,
dans la flamme étouffée,
sous le fer expirant. »
« Ahhhh !!! Les céréales Nesquik
rendent le lait si chocolaté ! »
J’vois ma colère m’émousser
et s’diluer dans le lait chocolaté.
C’est p’t’être comme ça
qu’on attrape la bourgeoisie,
à force de devoir tout diluer
dans du chocolat pourri…
« Société, société…
Tu m’auras pas. »
J’deviens adulte à moitié,
j’deviens cette fille un peu ratée,
un peu… à côté d’la plaque.
J’pourrais sombrer, j’pourrais couler,
mais y’a des mots,
souvent y’a tes mots,
qui m’rattrapent par le colback,
qui m’disent :
« Attends, c’est pas toi qu’y’est bizarre,
c’est juste le monde qu’y’a une gueule de cauchemar. »
« Maréchaux assassins,
l’amour ne vous dis rien,
à part bien-sûr celui,
de la patrie, hélas,
cette idée dégueulasse
qu’à mon tour je conchie. »
Alors parfois, comme t’as pu faire,
je noie mes peurs dans l’picon-bière.
Ça peut pas être un problème,
un truc aussi joli que picon-bière.
« Le jour où tu t’ramènes,
j’arrête de boire, promis,
au moins toute une semaine,
ça s’ra dure mais tant pis ! »
J’ai pas encore trente ans.
J’m’attache à une gamine, pas à moi,
à qui j’file un bout d’mon cœur comme ça,
comme on file un bout de son pain au chocolat,
un bout qu’on r’verra plus,
parce que, ben, salut !
Ton père m’aime plus.
« Tu peux pas t’casser il pleut,
ça va tout mouller tes ch’veux
Et pis d’abord ça suffit,
on s’casse pas à six ans et d’mi ! »
Et cette année-là,
y’a mon monde qui s’écroule dans un boucan d’enfer,
y’a ma valise chez ma mère,
y’a des balles qui volent dans Paris,
y’a des balles qui volent dans Charlie.
Et toi, sans dec., dans tout c’boxon,
tu trouves pas plus con
que d’dire en interview qu’tu vas… voter Fillon ?
« Renaud c’est mort, il est récupéré ! »
Pour cette fois, pour une fois,
je ferme les yeux parce que j’mets ça
sur le compte d’une provoc gratis,
j’mets ça sur le compte d’une… tournée de pastis.
Eh, c’est pratique de pouvoir mettre des trucs sur le compte des autres, dis,
c’est sympa quand la maison fait crédit.
Moi là-d’dans, j’suis dev’nu « écriveuse de trucs grognons »,
et c’est un peu ta faute, t’façon.
« Quand j’s’rai grande,
j’veux être heureuse,
savoir dessiner un peu,
savoir m’servir d’une perceuse,
savoir allumer un feu. »
T’as pas toujours les poings serrés,
même que souvent tu m’fais marrer.
Quand tu racontes les mobylettes,
l’amour et les coquillettes.
Et pis des gens qu’y’existent pas,
mais vachement r’ssemblant des fois.
« Jouer peut-être du violoncelle,
avoir une belle écriture,
pour écrire des mots rebelles,
à faire tomber tous les murs. »
J’te dois d’m’avoir appris
à voir dans les gros mots d’la poésie.
Pis dans les p’tits mots aussi.
En fait, heu, j’aime pas grand-chose dans la vie,
mais j’aime quand ça rime.
Alors bah, j’sais pas… Merci ?
« Nous qui sommes sans passé, les femmes… »
Pis voilà, là ça fait vingt ans
que j’ai quatorze ans et d’mi, au moins.
Mes colères ont rencontré d’autres mots que les tiens.
« Nous qui n’avons pas d’histoire… »
Des mots de femmes, les poings battants, des mots puissants.
« Levons-nous femmes esclaves,
et brisons nos entraves ! »
J’ai peur si j’venais à t’écouter
d’être obligée d’te détester.
« Debout, debout, debout… »
T’étais un peu anar-gaucho,
t’étais à tendance écolo,
même que c’était pas encore la mode,
et même que la mode ça put et c’est moche,
eh, c’est plus pratique d’avoir des grandes poches.
Mais j’ai peur que c’type-là n’existe plus,
qu’il est disparu après ses trois tours de piste.
J’ai peur que t’es fait l’coup du Parti Socialiste.
J’ai peur que comme plein d’types de ta génération,
tu sois devenu un vieux con,
un de ceux qui réduisent le #metoo de mes sœurs
« Oh là là là lààààà »
au théorème de l’ascenseur.
« On va plus pouvoir prendre l’ascenseur avec une femme
avec tout ça… »
Alors comme j’ai peur, pour pas prendre de risque,
je t’oublie, j’te dénie,
j’te range dans un carton d’la cave où j’vais pas.
Et puis l’temps passe,
sauf que coup de grâce,
j’te vois partout, d’un coup.
Tu balances un clip merdique,
avec masque sous le nez,
comme tous les connards
trop fiers de sortir sans slibard,
avec un fond un gonzesse un peu sexy
qui sert à rien, potiche, merci !
T’as passé ta vie à affuter ta guitare contre ces blaireaux,
ces crevards qui nous r’fourguent la haine de nos prochains,
qui nous r’fourguent les poings dans nos prochaines,
et là, tu nous fais quoi ?
Le coup des Chinois ?
« Mais ça va pas ? »
Qui mangent du chien ?
« T’as honte de rien ? »
« T’as débarqué, un jour de Chine,
retournes-y, qu’on t’y confine.
Dans c’pays où on bouffe du chien… »
« Ah-ckrrr »
Pis de tout ça, de ceux là-bas,
qui nous ont zigouillé l’hôpital qui se crève,
de ceux qu’y’ont brisé nos grèves,
que t’aurais pu fracasser,
de celles qui continuent d’bosser,
des précaires, des qui galèrent,
des qui peuvent plus faire la manche,
ni la révolution,
qui peuvent plus bosser comme putains dans leur camion.
T’avais que ça, à leur offrir, comme chanson ?
Et les BFM de mon cul,
qui se gavent de nos peurs,
et sont jamais repus.
Quoi, ça t’énerve plus ?
Ça t’énervait, attends,
quand j’étais p’tite, pourtant :
« L’information pour ces mecs-là,
c’est d’effrayer l’prolo l’bourgeois.
À coups d’chars russes, d’Ayatollah,
demain faites gaffe, y va faire froid.
Et à part ça ? Et ben, ça va,
s’y s’passe quelqu’chose on vous l’dira. »
Et me fais pas le coup d’l’âge et du naufrage.
Soixante balais, c’est une excuse pour être pété d’arthrose,
pas pour finir vieux con.
Moi j’ai des beaux-parents,
faut leur faire les mises à jour Windows,
mais ils ont toujours le goût d’la révolution.
J’suis fâchée,
parce que j’aurais voulu encore t’aimer,
mais là c’est trop tard,
c’est cramé…
Y’a mon minuit qui vient d’sonner.
J’suis là avec une pauvre pantoufle de verre,
de dernier verre.
Y m’reste tes vieilles chansons en bandoulière,
et j’me r’trouve comme une cendrillon à la con,
le rimmel jusqu’au menton.
Tu m’laisses en plan sur le trottoir,
Bon bah, voilà, j’te dis « Au r’voir » !
« ARTE Radio »
J’aurais bien agité mon p’tit mouchoir,
pour une fin triste et poétique,
mais moi j’peux pas…
« Point »
… j’suis allergique.
« Com »
« Bon ben ça suffat comme-ci,
faisez-en des chansons vous. »
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